Frisörfasa

Imorgon har jag bokat tid hos frisören.

Jag är rädd för frisörer.

Hår är personligt. Tjorviga hårklumpar en del av ens innersta. Avslöjande liksom.

- Jaha, längesedan du var och klippte dig märker jag...

säger hon, frisörskan, och håller en trött hårslinga mellan långfingret och pekfingret, suckar melodramatiskt och ber mig ta plats i tvätta-håret-stolen. Gummihandskar. Stor klick med balsam. Varmt vatten över öronen.

//Kanske att det går bra